XIII
As folhas trituradas das veredas,
despidas dos verdores de outras eras,
secaram nos outonos das esperas
por horas mais felizes, leves, ledas.
Perderam, com o tempo, as verdes sedas,
tecidas pelas belas primaveras,
no viço da ilusão, das vãs quimeras,
que acende, dentro d’alma, labaredas.
Caídas pelo chão, amortalhadas,
levadas, pouco a pouco, pelos ventos,
distantes vão-se as folhas arrancadas.
A vida – que é moenda caprichosa –
também tritura nossos sentimentos
e deixa só espinhos, nunca a rosa.
Brasília, 22 de Janeiro de 2013.
Livro: CICLOS, pg. 37
As folhas trituradas das veredas,
despidas dos verdores de outras eras,
secaram nos outonos das esperas
por horas mais felizes, leves, ledas.
Perderam, com o tempo, as verdes sedas,
tecidas pelas belas primaveras,
no viço da ilusão, das vãs quimeras,
que acende, dentro d’alma, labaredas.
Caídas pelo chão, amortalhadas,
levadas, pouco a pouco, pelos ventos,
distantes vão-se as folhas arrancadas.
A vida – que é moenda caprichosa –
também tritura nossos sentimentos
e deixa só espinhos, nunca a rosa.
Brasília, 22 de Janeiro de 2013.
Livro: CICLOS, pg. 37
Edir Pina de Barros (Flor do Cerrado)
Enviado por Edir Pina de Barros (Flor do Cerrado) em 22/01/2013
Alterado em 09/09/2020
Alterado em 09/09/2020
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